Diário do Purgatório

Nos meus passeios por Cedofeita, páro na esplanada em frente à Rua do Mirante. Anda por ali um cantor vadio, senta-se no chão, coloca uma caixa de sapatos à sua frente e toca. Com uma voz rouca, abraça-se à velha guitarra como se fosse uma bela mulher, e toca. Nirvana, Pink Floyd, está naquele enamoramento como se só existissem ele, a guitarra e a música. Gosto de o ouvir na esplanada, ao longe. Depois passo, dou-lhe uma moeda, um toque amistoso no ombro, um polegar para cima. Andei todo o dia a cantarolar o «Wish You Were Here».