Diário do Purgatório

Um dos mecanismos de «defesa» presentes em todos os seres humanos é acharem a sua idade a normal. Exceptuando petizes e anciãos, todos acham a sua idade «o padrão». Chegar aos 53 não é algo que se planeia, simplesmente acontece. Podia pegar na caveira de Yorick, passeá-la e começar a disparar elucubrações filosóficas. Somos todos um bocado bobos nesta peça de final aberto que é a vida. Não estou contente ou triste, apenas conformado. Sem respostas para saber se é a vida que nos faz, se é construção nossa ou um bocado as duas coisas, orientadas pela mão invisível da fortuna. Envelhece-se e pronto. Na alma permaneço com 35, talvez seja essa a lição a tirar de mais um aniversário. 

D. Quixote e Sancho Pança, num mural na Rua Diogo Brandão à Miguel Bombarda

Sozinho neste dia de anos, resolvi fazer algo diferente. Acordei às 11:00 e pedi à Isilda (a nossa ajuda cá de casa) para preparar um sopa com a «trounchuda» que a Tia Helena, minha vizinha de Arcos, nos tinha dado. Os vegetais rurais têm um sabor completamente diverso das espécies irmãs criadas industrialmente. E como gosto de uma boa sopa de couve. Fui almoçar e decidi-me por um cachorro especial, extra-picante. Meti pés ao caminho para fotografar este mural gigantesco de D. Quixote junto à Miguel Bombarda.

 

 

 

O nativo deste ano será um eterno adolescente aprisionado numa cápsula grisalha de cintura alargada. É um ser tempestuoso, dado a grandes fúrias, compensadas por enormes afectos. É sensível e paradoxalmente rude. Pouco dado a modas, tem um estranho interesse por artistas marginais. Prefere Luiz Pacheco a Lobo Antunes, Rentes de Carvalho a Saramago. Grande apreciador de comida, abomina a moda gourmet, podendo no entanto ser encontrado em restaurantes regionais por esse país fora. Possui uma enorme sede, o que ocasionalmente o leva a estados pouco recomendáveis, acompanhado por amigos que ainda o são menos. Nasceu no Porto e apaixonou-se pelo Minho onde se refugia quando pode. É um ser fiel, pouco dado a empolgamentos amorosos; de facto apenas amou em pleno três mulheres na sua vida, namorando para a mesma há mais de vinte anos. Nas amizades é um couraçado quase impenetrável, mas quem entra no seu coração dificilmente de lá sai. Como a maioria de nós, tem dentro de si um livro que não merece ser escrito. Sofre dos pés como todo o pisciano e oscila com frequência entre a depressão e a euforia. O seu número da sorte é o místico sete e a pedra favorita o jade. 

Ter um blogue é coisa que fazemos essencialmente para nós. Porque nos dá prazer escrever, queremos exprimir revolta, recordar uma estória. Neste processo encontramos pessoas que pensam como nós, que riem, choram, se angustiam connosco. Fiquei feliz e agradeço de todo o coração aos amigos que deixaram as felicitações no post abaixo. Um beijinho especial à Alice Alfazema e Rapariga Simples – que nunca vi na vida – pelo carinho de deixarem duas postas dedicadas aqui a Zezinho. Um mimalho encartado não consegue deixar de se comover. Com todos estes amigos não é assim tão mau fazer 50 anos.

 

P.S. - Ao final do dia mãos amigas trouxeram a vodka e os Kleenex que tinha pedido. Obrigado. Vocês sabem quem são.

“os políticos, os prédios feios e as putas tornam-se sempre respeitáveis se durarem muito tempo”
Esperemos que tal não aconteça com os blogues. Obrigado a todos os que nestes dois anos têm estado comigo neste local de purificação das almas.

635 postas, 1.736 comentários depois, o purgatório faz um ano. Esta coisa parecida com um blogue tem um enorme orgulho nos seus amigos. Obrigado!