Diário do Purgatório

Há modas que me matam. A dos marmanjos de calções, por exemplo. Ver um tipo de 50 anos, rua fora, a mostrar o pelinho da perna, é do mais ridículo que há. Parecem uns putos com problemas que fugiram demasiado tarde da escola primária. Não se pode exterminá-los?

Quando vejo eles ou elas, de modo recorrente, a derramar amor pelo facebook, penso logo quem estará a pôr os cornos a quem.

Se aquela miúda em que estás de olho te define como «fixe», «fofo», «porreiro», ou «interessante», lamento, caro amigo, mas não tens hipótese. Dotadas de maior inteligência, e consequentemente maior vocabulário, estão a pôr-te ano nível do que definirias como «uma tipa simpática».  

No edifício onde estou colocado a maioria dos trabalhadores são pessoas de meia-idade, sendo raro ver-se alguém abaixo dos 40. Ao sair para almoço encontro um velho colega de liceu, funcionário da mesma empresa. Detém-se a apreciar discretamente umas colegas que passam.

- Fernando, as nossas colegas são simpáticas, mas não há mulheraças, é tudo Restos de Colecção.

Depois alisa a fronte ampla, arranja a gravata e diz com ar meditabundo:

- É melhor não dizer nada, porque nós, na melhor das hipóteses seremos 2ºs Saldos.

Os mesmos que se indignam com o exercício de física em que o Diogo larga um gato pela janela do seu quarto a 5 metros do solo – um modesto segundo andar, portanto – há 10 anos achavam imensa gracinha ao Dioginho a cantar: «Atirei o pau ao gato, to, to ….» A pedagogia e o respeito pelos animais vêm desde o berço, ó indignados de merda.

quando lhe pedes o endereço de email. Um alfacinha dirá qualquercoisa@jimail.com, um tripeiro dirá qualquercoisa@gêmail.com

Hoje, no defumadouro – um local externo ao edifício para onde foram desterrados os fumadores – falava-me um colega que tinha feito seis quilómetros na máquina de ginástica etílica. Não sei onde é o ginásio, mas acho que vou passar a frequentar.

Nunca me realizei pelo trabalho; agarrei o que surgiu, fiz o melhor que pude. O sonho, como já aqui confessei, era ser locutor de rádio, entrar pela madrugada dentro a passar o melhor do pop-rock. Talvez por isso, raramente falo de trabalho, apenas um meio para garantir a subsistência, minha e dos que me são queridos.

Uma conversa de amigos descambou para essa área. Alguns de nós trabalham em grandes empresas, espalhadas por todo o país, mas com pontos fortes em Lisboa e Porto. Chegámos à mesma conclusão: na capital estão os «departamentos de estratégia», «áreas de planeamento», «áreas de análise e optimização», «gabinetes de estudos» e tudo que no mundo empresarial pomposamente se designa por macro.

Cá em cima as formigas laboriosas, os executores, as tarefas duras. Um país onde se concentram os ideólogos numa cidade e os carregadores de piano noutra. E isto diz muito sobre a macrocefalia existente, as tão faladas assimetrias, que todos prometem combater e sentados na cadeira do poder, logo acentuam. 

Na rua, dois jovens canitos entregam-se a actos homossexuais. Para o Abominável César da Neves, um infinito pecado animal. Vejo-os e não consigo deixar de estabelecer um paralelo com a guerra Costa-Seguro. Fodem-se publicamente, enquanto os transeuntes, leia-se eleitores, assistem indiferentes. 

8:20. Enquanto me desloco de carro, ligo o rádio. Um homem de voz timbrada explica as maravilhas de abrir conta na «Caxa». Cartões de crédito grátis, isenção de comissão de descoberto e outras alegrias do mundo do consumo. Querida «Caxa» como é que podemos iniciar uma relação comercial se ainda estamos nos preliminares e já me roubaste o «i»?