Diário do Purgatório

«O povo português é, essencialmente, cosmopolita. Nunca um verdadeiro português foi português: foi sempre tudo.»

Fernando Pessoa

Deixado num «orelhão» na Rua de Cedofeita, perto da Praça Carlos Alberto

«Se, pelo menos, pudéssemos viver duas vezes: a primeira para cometer todos os inevitáveis erros; a segunda para lucrar com eles.»

David Herbert Lawrence

Deixado colado na porta do bar «Candelabro», Praça de Montpellier 

 «Não poucas vezes esbarramos com o nosso destino pelos caminhos que escolhemos para fugir dele.»

Jean de La Fontaine

Deixado no quadro de recados do Pingo Doce da Praça da República

A minha cidade é muito mais que um aglomerado de casas, ruas, monumentos. Como todas, é essencialmente pessoas. Sei de cor comerciantes, cafés e tascas, artistas e burgueses. Todos, do seu modo particular, correm-me nas veias. São histórias, vitórias, fracassos, heroísmos, medos, representam multiplicidade de cores, os vários modos de ser. Ser, ser humano, ser parte de uma paisagem mais de gente que de coisas. Ao sair de casa, menos de cinco minutos caminhados, encontrei o mimo-pintor. Conversámos sobre o que está a pintar, uma paisagem deste nosso Porto. Parei para o café habitual em Cedofeita, frente à Rua do Mirante. Ao fundo o Kurt Cobain de Cedofeita dedilhava uma melodia suave, a sua voz rouca estava hoje suave e melancólica, quase um sussurro. A angústia tinha-lhe dado folga. Estes dois mal-amados são também a minha gente. Aqueles que me tocam mais porque mais desprotegidos. Aqueles que estão à margem, que necessitam mais de carinho. Estranhamente ou talvez não, aqueles de que me sinto mais próximo.