Diário do Purgatório

Em todos os centros comerciais, sentado na zona de sofás, está um velho. Vestido com domingueira dignidade, assiste ao movimento de empregadas e madames, filhas que amparam mães idosas, pais que perseguem petizes ariscos a correr à desfilada. Nunca têm sacos de compras, apenas apreciam quem se passeia como se estivessem a assistir a um filme ou peça de bailado. Todas as lojas anunciam descontos de 30, 40 e 50%. Nada se vende, nem com promoções que noutros tempos fariam senhoras respeitáveis disputar peças de roupa como se o Titanic estivesse a afundar e aquela fosse a única bóia disponível. O velho assiste aquela coreografia impassível. Ocasionalmente, vencido pelo cansaço e aconchegado pela temperatura amena, dormita. Mais tarde apanhará o autocarro para regressar à casa velha e fria, triste e húmida. Ficarão na memória o calor, as luzes, os movimentos daquelas vidas tão distantes da sua. Enrosca-se e adormece com um sorriso reconfortado de quem iludiu a sua triste condição por breves horas.